Khiêu Vũ Cùng Kỵ Sĩ Bóng Đêm

Sự căng thẳng bao trùm sự im lặng sau lời nói của anh. Tôi không thể không cười toe toét mặc dù tôi đỏ mặt.

 

"Tôi chỉ muốn nói rằng—tôi tò mò—" Người Kỵ Sĩ lắp bắp . Bối rối. Ngượng ngùng. Trái tim tôi tràn ngập niềm vui khi nhận ra điều đó.

 

"Tôi biết ý anh mà," tôi trả lời. "Để xem nào—tôi tự may đồ lót đẹp, như anh biết đấy. Thật tai tiếng. Đôi khi tôi bịa ra những câu chuyện trong đầu trong những bài giảng của mục sư—những câu chuyện hoang đường và độc ác nhất—anh sẽ đỏ mặt và ngất xỉu nếu nghe thấy chúng. Thỉnh thoảng tôi cũng đẽo gọt—tôi có một bộ sưu tập những hình nhỏ mà tôi đã làm, và những vết sẹo để chứng minh cho điều đó." Tôi giơ tay lên, chỉ vào phần thịt bên trong ngón tay cái bên trái của mình. Tôi biết rõ những vết sẹo, mặc dù tôi không thể nhìn thấy chúng. "Anh thấy không? Tôi đã đâm mình ngay tại đó. Và đây, một vết cắt khá sâu. Gần như cắt đứt cả phần đệm ở ngón tay này—anh thấy vết hình lưỡi liềm không? Tôi cũng thích săn tổ trong rừng. Tôi lấy những vỏ trứng rỗng đẹp nhất, nếu tôi có thể tìm thấy những vỏ còn nguyên vẹn—và tôi dán chúng lại với nhau, xâu chúng vào dây và treo chúng phía trên lò sưởi ở nhà. Chúng là những đồ trang trí đẹp nhất. Mặc dù tôi cho rằng điều đó không quá sốc, đặc biệt là đối với một người đàn ông thỉnh thoảng mất trí."

 

Anh ấy không trả lời.

 

"Cái vòng cổ mà anh đeo có liên quan gì đó." Lời tôi nói không phải là câu hỏi mà là một câu khẳng định. "Tôi thấy những dấu vết dọc theo nó—có lẽ là một loại bùa chú nào đó. Ichabod Crane—thầy giáo, người đàn ông mà anh chôn cất—anh ấy đã kể cho tôi nghe những điều như vậy. Anh ấy có một giả thuyết rằng anh là một sinh vật Celtic trong thần thoại—một người đàn ông đần độn..."

 

"Kỵ sĩ không đầu." Giọng điệu của Người Kỵ Sĩ khiến cho từ này mang một sắc thái đen tối.

 

Tôi háo hức nắm bắt từ đó. "Kỵ sĩ không đầu. Đúng vậy. Ichabod nói rằng đôi khi anh có thể là con người, và đôi khi thì không. Anh ấy cũng nói gì đó về việc kỵ sĩ không đầu được 'triệu hồi' vì những hành động khủng khiếp."

 

"Chết tiệt, tôi không ngờ anh ta lại biết nhiều như vậy. Chẳng trách—" Người Kỵ Sĩ dừng lại.

 

"Cái gì?" Tôi nắm chặt tấm chăn trong khi chờ đợi, chăm chú lắng nghe từng lời anh nói.

 

"Tôi sẽ nói sự thật với em," anh ta nói. "Tôi được cử đi vào đêm đó để giết thầy giáo của em, Ichabod Crane."

 

Tôi nín thở. "Anh ấy không phải là thầy giáo của tôi ."

 

"Nhưng cô quan tâm tới anh ấy."

 

"Tôi đã làm thế. Anh ấy là bạn của tôi. Anh ấy và Brom—họ đều là bạn của tôi." Nước mắt đọng lại ở phía sau mí mắt được che kín của tôi. "Tại sao ai đó lại muốn anh ấy chết? Đôi khi anh ấy có thể ngốc nghếch, đúng vậy—một chút tham lam và ngu ngốc—nhưng anh ấy không bao giờ làm hại bất kỳ ai—"

 

Nhưng rốt cuộc thì anh ấy đã làm vậy. Tâm trí tôi chợt nhớ lại một ký ức—tôi đã đi ngang qua ngôi trường vào một buổi sáng đẹp trời khi tôi nghe thấy những tiếng than khóc và nức nở đau lòng nhất. Tôi vội vã vòng qua góc và thấy Ichabod, với một cây roi chuẩn bị đánh vào đùi của một cậu học sinh gầy gò.

 

"Ichabod!" Tôi hét lên.

 

Anh ấy quay lại, sửng sốt trước giọng điệu của tôi.

 

"Sao anh lại đánh thằng bé này?"

 

"Cậu ấy sẽ không ngừng di chuyển trong giờ học," Ichabod nói qua kẽ răng nghiến chặt. "Cậu ấy liên tục lắc lư đầu gối, lắc lư xung quanh, và ngọ nguậy, và đặt câu hỏi—"

 

"Như một cậu bé thông minh nên làm," tôi đáp trả. "Có lẽ cậu ấy chán bài học. Có lẽ cậu ấy cần nhiều tài liệu kích thích hơn để học."

 

Khuôn mặt Ichabod đỏ bừng lên vì lời chỉ trích của tôi. "Có lẽ cô nên để tôi hướng dẫn bọn trẻ, cô Katrina, và quay lại với cuộc dạo chơi của cô."

 

"Chỉ cần anh tha cho cậu ấy lần này thôi."