Đang tải dữ liệu...
Đang tải dữ liệu...
Một bàn tay lớn đáp xuống đầu tôi, giữ chặt đầu tôi. "Tôi khuyên em đừng làm tổn thương bản thân thêm nữa."
Mọi cơ bắp trên cơ thể tôi đều dịu lại vì nhẹ nhõm, mặc dù máu tôi lạnh đi vì sự thất vọng nặng nề trong giọng nói của Người Kỵ Sĩ.
"Katrina." Miệng anh lướt qua tai tôi, và tôi không thể không nghĩ đến đôi môi mềm mại, đầy đặn mà tôi đã chạm vào. "Tại sao em lại không nghe lời anh?"
"Tôi sợ anh có thể giết tôi," tôi trả lời bằng giọng nói run rẩy và ốm yếu như chính cảm giác trong bụng tôi.
Bàn tay anh siết chặt hơn một chút, từ từ trượt xuống cổ tôi, như thể anh đang ghi nhớ hình dạng hộp sọ của tôi. "Tôi có thể phải làm vậy. Nhưng tôi sẽ hối hận về ngày hôm đó."
"Điều đó có nghĩa là gì? Anh phải nói cho tôi biết chuyện gì đang xảy ra. Làm ơn. Sự thiếu hiểu biết không bảo vệ được bất kỳ ai. Nó chỉ làm tăng thêm nguy hiểm và làm tăng thêm sự lo lắng."
"Có thể anh đúng." Anh túm tóc tôi thành một nắm và nhẹ nhàng nghiêng đầu tôi ra sau, chỉ một chút thôi. Tôi nhắm mắt lại. "Nhưng tôi có nên thưởng cho sự coi thường trắng trợn như vậy đối với chỉ định của bác sĩ không?"
"Chắc hẳn anh có thể hiểu được tại sao tôi lại không muốn tin tưởng vị bác sĩ đó."
"Nhưng em vẫn cầu xin được chạm vào anh."
"Tôi không cầu xin! Tôi sẽ không bao giờ làm điều như vậy."
"Hm. Thương hại." Đầu ngón tay của Người Kỵ Sĩ lướt qua eo tôi, và anh ta buông ra một lời chửi thề sắc nhọn. "Ngươi đã xé rách vết khâu của mình rồi, đồ ngốc không thể chịu đựng được! Vào trong ngay."
Anh ấy quàng tay tôi qua đôi vai lực lưỡng của anh ấy và chúng tôi cùng nhau lê bước vào trong, trở lại căn phòng nơi anh ấy giúp tôi lên giường với sự nhẹ nhàng trái ngược với dòng chửi thề không ngừng từ miệng anh ấy. Một số từ chửi thề là mới đối với tôi.
"Tôi nghe nói người Ireland ăn nói tục tĩu", tôi nói với anh khi anh thay miếng bịt mắt tôi. "Nhưng anh hẳn là người có cái lưỡi tục tĩu nhất trong số họ".
"Im lặng cho đến khi tôi sửa chữa xong thiệt hại mà em gây ra," anh quát.
Tôi đợi cho đến khi anh ấy khâu lại vết thương cho tôi xong, rồi mới nói, "Anh thực sự đã cứu mạng tôi. Và tôi không phải là tù nhân của anh, đúng không? Anh chỉ muốn tôi ở lại đây để tôi có thể lành lại thôi."
"Như tôi đã nói với em rồi. Và chỉ đến bây giờ em mới tin điều đó?"
"Tôi phải ở lại bao lâu?"
Tiếng thở dài của anh là một cơn bực tức. "Hai ngày nếu anh cư xử tốt, lâu hơn nếu anh không cư xử tốt."
"Anh có thể ở lại và nói chuyện với em được không?"
"Tôi có việc phải làm - làm vườn, bẫy thú, chặt gỗ - tôi không phải là người thích nhàn rỗi."
"Vậy khi nào công việc của anh hoàn thành?"
"Em đang cầu xin à?"
"Tôi—vâng, vâng. Tôi cầu xin anh hãy nói chuyện với tôi, và kể cho tôi nghe về anh, và về lời nguyền mà anh đang phải chịu đựng."
Sự do dự của anh làm mờ đi khoảng cách giữa chúng tôi khi anh buộc những miếng băng mới. "Tôi không được phép nói về chuyện đó."
"Anh có bị trúng bùa chú nào khiến anh im lặng về chủ đề này không?"
"Không hẳn vậy."
"Vậy thì hãy nói cho tôi biết đi." Tôi tuyệt vọng tìm lý do tại sao anh ấy nên tin tôi. "Nếu anh chưa từng nói với ai trước đây, anh có thể thấy rằng nói với một linh hồn khác là một sự an ủi. Và tôi không có lý do gì để kể câu chuyện của anh cho bất kỳ ai khác. Theo như bất kỳ ai có thể biết, thời gian của tôi đã trôi qua trong một ngôi nhà gỗ của một người đốn củi, dưới sự chăm sóc ngoan đạo của người vợ tốt bụng của ông ta. Nói ra bất kỳ sự thật nào khác sẽ là tự kết án mình phải chịu đựng cả cuộc đời đàm tiếu và chỉ trích."
"Đúng vậy. Bất kỳ mối quan hệ nào với một người như tôi chắc chắn đều là điều không nên." Bước chân anh ta nặng nề tiến về phía cửa, chậm hơn bình thường một chút.
"Đó không phải là điều tôi muốn nói...Tôi... Kỵ sĩ? Absalom? Ngài Quỷ dữ?"